taronja de buit

Tabula rasa, codis de mi que disparo a l'espai, en blanc, en un ataronjat concret, de sal i metres... una alenada enrere, de bocaterrosa. El terra és fred, abrasador, i no puc sortir-ne, no puc ni tant sols escombrar-me.

enfiladissa

Llegia una pàgina en blanc amb tant de deteniment que sortien cabells de la pantalla.

Un rostre breu, i cabells, amunt, estripats, estiraganyats, enfilats com l'heura per els seus murs de fosc. Llepava pell lleu.

Una enfiladissa!!

Fóra verd, i d'un blau maragda de lluny, d'endins, de les puntes emboirades.

Satie és un dia de pluja. I avui el fred retalla el sol i s'amaga dins les ombres denses.

Quantes notes, partitures en bafles de saló amb colors de tarda. Un dinar que espera pacient als fogons.

...i aquesta olor intrèpida que es filtra per tots els porus de la sala i pels passadissos, i vola rebedor enllà, fins al pati verd i blau maragda, de lluny, d'endins, de les puntes emboirades.

amorodi de Chagall

Revisc inferns de massa tints vermells
en nits de plors i pors que van enlloc,
el bell París pintava cels de groc,
la resta jo, d'un llast de bruts rovells.

El broll de llum, l'esclat mig foll d'aquells
batecs d'instint: cremava tot al foc,
i sense mi set cents colors tampoc
em deien res, només antics cabells.

Revisc inferns i esborro clams d'esclaus.
Els cossos blancs respiren aire inert,
i enmig de mots, arrisco vida als daus.

Ara ho tinc tot, m'adormo en mans de verd,
romanc al fons, i a cada tarda incert,
un feix de mar, m'abisme als teus ulls blaus.

tardes matinals

Retorno a la nit. De fosc i fred sec. Llits desconeguts en repetits indrets. Olor de festa antiga i martini i cançons i teatres. Una taverna, la a, la b i la c. Llambordes ombrejades, quilòmetres de ressaca a casa i formigueig de son. Una altra olor, ara de collage més antic encara que tu, però que és tant teu perquè és meu. Em repasso algunes vides enrere i endecasíl·labo mots en pintures d'amor i odi. El demà serà d'un taronja intens, mig foll, mig coloma.